Antes del fin

A mis amigos, compinches de utopia,
escuderos de mi zurdo corazón,
tercos quijotes, tontos de la colina,
por la calle de la desolación.

A mis hermanos, mentirosos trovadores, poetas y ladrones, vendedores de ilusión,
titiriteros, chiflados y cuenteros,
lunáticos, leprosos, en la era del color.

Esa brisa que respira en la ventana,
azul misterio que viene desde el mar,
a mi barrio, al sur, con su mapa de estrellas
titilando en las botellas de algún bar.

Los borrachos, tentempiés en la tormenta,
bebedores de quimeras que no logran despertar,
a la neblina que camufla a los amantes,
clandestinos que se besan en lo oscuro de un zaguán.

Por el mundo, que redondo da revancha
en cada esquina, dejándote levantar,
cuando una puerta va y se cierra, siempre hay otra
que está abierta, invitándote a volver a comenzar.

A los que saben que la fama es puro cuento,
un triste invento que mató a su inventor.
Los que rechazan el falso brillo del vento,
por el simple placer de decir no.

No ser feliz es el peor de los pecados,
como dijo un viejo mago, ya al borde del cajón,
por eso elijo recordar de dónde vengo,
disfrutar mientras dé el tiempo, que tomorrow never knows.

A los trenes que regresan de Sansueña,
con un blues del Darno, rojo ceibo en flor,
a los bordonis que me habitan allá lejos,
custodiando lo que el tiempo se llevó.

A mi Lucía y mi Celia, mis amadas hechiceras,
curanderas de cualquier dolor,
a mis libros y mis discos, talismanes,
espejismo que me ayudan a seguir siendo yo.

Por el mundo, que redondo da revancha
en cada esquina, dejándote levantar,
cuando una puerta va y se cierra, siempre hay otra
que está abierta, invitándote a volver a comenzar...

De Walter Bordoni